Рука хранит тепло прикосновенья. 

Глаза хранят огонь – твоих.

Не ощущая под ногами тленья,

Я возвращаюсь в клети дней своих.

Ты – не дыша. Опущенные взоры.

Мудрёной прописью плывут слова.

Ни слова вслух: излишни разговоры.

Пролистанная вскользь глава.

Ты не спеши ко мне когда-то милым

Сном, неизбежно вросшим в пыль.

Ты не ропщи: скрипящие стропила

Над нами небо превращают в быль,

И мы летим: над осенью, над снегом

И слёзных желез муть срываем с неба.

И не боясь упасть в морскую воду...

И не боясь упасть, мы чувствуем свободу.

25.12.2009, арбенинский