Всё равно

На сердце лежит рука:

Не моя, не твоя. Ничья.

На город идёт тоска:

Прогорит, протечёт в ручьях.

На белом щемящем льду

Наш огонь ни горит, ни жжёт.

Зелёные дни грядут:

Нас весна на капель не ждёт.

На скором умчусь в года.

От тебя до зари — не путь.

И стоит ли нам гадать:

Где наш сон, где любовь — не суть.

18.02.2012, 23:56

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *